Uma conhecida me fita, me abraça e comenta animada: Querida, como você está linda, a maternidade te fez muito bem, pele bonita, cabelo bonito, sorriso no rosto, você está deslumbrante.
Eu, timidamente, agradeço os elogios. Ela emenda com mais alguns comentários e pergunta se eu vou comemorar até o amanhecer. Por minha vez, respondo calmamente que não existe essa possibilidade, já que no dia seguinte terei que estar disposta para ficar o mais rápido que puder com a minha filha."Ah coitada de você", ela responde. Finjo que não foi comigo, despeço-me e sigo em frente.
Viro as costas e em poucos segundos ela discorre o meu currículo e expressa toda a sua piedade sobre a minha vida. “Coitada dessa menina, meu deus, cuidando de filho...” e muitos outros comentários sobre a minha curta existência e o seu pequeno conhecimento sobre mim, já que nem somos tão amigas assim.
Esse é o meu recado:
Não existiu na minha vida acontecimento mais transformador do que a chegada de Lara. Ela pode me tirar a paciência, me fazer perder o pouco do juízo que me resta, mas também me enche de alegria a cada sorrisinho tímido ou sorrisão conquistador. Eu a amo todos os dias, com nariz entupido, com a fralda suja, com a mão de terra, com a boca de comida, com raiva, com choro, eu simplesmente a amo. E só sabe o poder desse amor quem o tem. Não adianta lamentar pelas minhas noites mal dormidas, eu por muito exibo as minhas olheiras e marcas de cansaço como troféu, pois tenho orgulho de cuidar, criar e participar de todos os passos da minha pequena. Pena que o mundo está cheio de gente que prefere se orgulhar por outros motivos, muito menos nobres.
Tem gente secando a minha pimenteira, mas tenho a absoluta certeza de que nada de ruim me atinge ou me atingirá, pois não estou só. Não preciso e não quero esse tipo de pessoa ao meu lado, quem não compreende as minhas prioridades faz parte de um grupo de jovens com valores familiares distorcidos e que não sabe a grandeza do amor.
Além do mais, aprendi desde pequena que quem tem pena é a galinha.. rs.
